05.01.2014 в 21:30
Пишет
Сидхётт:
сезонное обострение.вчера полночи обсуждали с Марией гипотетическую аушку, в которой Джим прячется в Северной Корее (ну все поняли, почему, я думаю), и я уже сутки как увлеченно строчу. так что пусть здесь что ли будет морморная резервация - уж очень мне первой серией попали в типаж, который я два года никому не показывала, играясь у батареи.
три стишкастишок с глагольными рифмами и слитой концовкойи сначала смеешься: "я - пламя. а ты бензин.
ты запал - я пластид.
ты пэр - я простолюдин".
а судьба вдруг проводит пальцами по груди,
вынимает тебя из жизни -
и ты один.
ты пьешь чай из пиал и чертишь в речном песке:
"сколько лет для тоски -
привыкнешь и жить в тоске,
пить в кабаке и нож носить в рюкзаке,
чтобы глок был в одной руке, сталь - в другой руке.
сколько лет мне быть мертвым, друг, сколько лет же мне
барахтаться в черной пыли и тишине,
время свелось к нечеткой величине,
звуки во вне, моя голова в огне,
небо в неровной патине, белизне.
стоило жить за тем, чтобы здесь проснуться,
видя, как в небе солнца восходит блюдце,
в сумерках не очнуться, не шевельнуться,
мысли не утихают - стенают, бьются.
я так боюсь остаться здесь, не очнуться.
я так боюсь когда-нибудь
не вернуться.
***
про шахматыпотереть ладонью веки, боль по коже водит стеком, "уродился человеком - должен и терпеть".
груз в руке и груз в кармане. отправляясь на заклание, будь храбрей трусливой лани иль получишь плеть.
скоро главный танец бала, время, время! слишком мало. получи билет в Вальгаллу, если доживешь;
получи скамью подсудных, если враг покинет судно. так и будет? так и будет.
третий день льет дождь.
третий день дождь над столицей, Джиму по ночам не спится, Джим что палка или спица - до того прямой,
напряженный и усталый - времени всегда так мало, скоро главный танец бала в Лондонском метро.
танцы с пламенем. с пластидом. Лондон ждет отменный вид, но, Джиму горько и обидно - кто оценит шоу?
нужно взять с собой Морана - там, над Темзой утром ранним возле будущих развалин будет хорошо.
пэр Моран уснул над картой, ему снится ход из шахмат, шах и мат бы, шах и мат бы, обмануть бы смерть,
на минутку бы стать богом, Мориарти год как в морге, что до новостей и блогов - лучше не смотреть.
***
и про то, что я как-то странно представляю себе Северную Кореюи пока стоял с дулом к нёбу - ещё был жив.
а сейчас я ношу винтовку и, в целом, мёртв.
мы всегда выбирали верхние этажи, но у самой земли и воздух на запах - мёд, пахнет влажной травой, и вереском, и ольхой. много спал на земле - под свитером колет шаль. кислород не даётся, холод густой, сухой, никому нас не жаль и нам никого не жаль. и из зеркала смотрит монстр - не посмотреть, здесь речная вода умеет обжечь язык, костяника хлестнет по пальцем, что злая плеть, я лежу в темноте и молча учу азы. хочешь выжить - не жги в полях по ночам костров, забери с собой навык, память отдай костру, помни - твой пистолет заряжен, а нож остёр.
по ночам чищу дуло, то, что держал во рту.
*
ценность жизни снижается, как не майся, я не звал бы смерть, но теперь зову, потому что был что тамтам ямайца,
отражавший звук.
ничего, что стоит хранить в кармане, ничего, что стоило бы забыть - ты смотрел в людей, изучая грани,
я пытался быть.
пока мог - предал, кого смог - продал, кому смог - всадил твой кинжал в ребро, это мы - Курт Воннегут, Гор Видал
от токсинных бомб.
что теперь помимо пустой простуды, вот был раньше прям, а теперь сутул. там, где были пальцы, глаза и губы -
сплошь следы от пуль. URL записи
@темы:
Sherlock BBC,
MorMor